Los recuerdos...
Yeah , sin lugar a dudas todos en algún momento del día nos convertimos en sus irremediables víctimas....
Sea mañana , tarde o noche siempre están ahí...acosándonos...vigilándonos..y atacándonos cuando menos lo esperamos , solo se necesita un pequeño detonador que nos obligue a bajar nuestras defensas y les abra las puertas. Sólo basta algo..por mas pequeño o grande que sea para dejarnos en completa vulnerabilidad..
Muchas personas "sufren" al recordar algo..unas lloran , otras ríen.. Cada cual tiene una forma diferente de afrontarse a su pasado, pero lo cierto esque aquellos desgraciados recuerdos que gustan de venir y afectarnos (positiva o negativamente) son indispensables.
¿Indispensables porqué?
Simple! Sin tener que recurrir a un pensamiento influenciado unicamente por lo emocional , o cursi creo que en un ámbito frío y serio se puede ver a los recuerdos como aquella experiencia que nos lleva a salvarnos de cometer los mismos errores.. , ya saben me refiero a aquél manifiesto de
"QUIEN NO CONOCE SU PROPIA HISTORIA ESTÁ NEGADO A REPETIR LOS MISMOS ERRORES"
Diferentes cosas cambian nuestros días , pero lo cierto es eso. Pasar por un lugar..mirar a una persona , escuchar una canción ..todo lo anterior pueden resultar en el "trigger" perfecto para llevarnos a "Memmoryland" heheh y mas aún es en estas fechas que su efecto se eleva a la enésima potencia.
Los dos primeros días de noviembre son , por excelencia , los días de mayor melancolía e introspección para quienes no han caido total víctimas de consumismo , limitándose a las nuevas y tropicalizadas """Costumbres""".
Son ese par de dias en que el capitalismo te recuerda a tus seres que han fallecido , en que vemos escuincles disfrazados de todo tipo pidiendo "calaverita" ..bleh! Es que acaso se necesita de que haya una fecha específica impuesta por la sociedad para recordar a quienes se fueron?? Se necesita únicamente que la gente te tache por no haber puesto la "ofrenda" y entonces por eso la pondrás??
Sé que hay gente que no hace eso por mera imposición (sinceramente es una GRAN minoría la que sea así)
Eso mesmo es lo que me pasa el día de hoy ; en estas fechas en que me he sentido medio ida , owneada a veces por el méndigo chucho e incluso traicionada por las personas a mi al rededor o por mí misma...la melancolía me ha atrapado y me he convertido en víctima de ellos..
Hace tan solo unos segundos buscaba y rebuscaba entre documentos y demás desastres de antaño en busca de un par de papeles que la Universidad me ha exigido a forma de no darme de baja (8D!..) como era d
e suponerse..no encontré lo que buscaba (Doblemente 8D!..XD). Pero a cambio encontré unas hojas que daba por perdidas. Se tratan de una antigüa quesque calavera dedicada a mi escritor predilecto: el maestro Edgar Allan Poe (que mas bien es un diálogo y relato de la muerte con Poe..). Mientras que la otra consiste en una pequeña historia creada también tiempo atrás...Y bien , reflexionando que acaba de pasar el "oh-so-called" Día de Muertos akí en México (Halloween o demás en otros lados de este gran mundo) , y también porque se me dió la gana xD! Aquí pongo dicha calavera....no es lo que cualquiera esperaría y esque ese tipo de cosas no se me dan muy bien que digamos...pero he aquí. Acerca de la historia que he comentado anteriormente , probablemente la ponga ..solo es cosa de que la transcriba y listo ;D!
A las calles de Boston llegó
la que nunca despierta envidia ,
esa que trae a la noche por manto ,
y es su sonrisa sinónimo de tragedia.
Puntual como quien cobra renta atrasada
inoportuna como mosquito en noche de domingo
la dama en cuestión , se encontraba consternada ,
al saber que la víctima de hoy..era un entrañable amigo.
Caminó elegante hasta la dirección indicada,
pero sucedió entonces que se detuvo a esperarlo,
detuvo su marcha fatal y , de manera inesperada
aguardó cual cita lo que era ya una sentencia.
Y es que ellos se conocieron en la fantasía narrativa
en un mundo perfecto , edificado a voluntad del misterio.
Tan espontánea y sorprendente era esa mente creativa
como el actuar de ese ser temido y sombrío
Tantas veces él la había dibujado en un papel ,
que se había convertido en su artista predilecto,
pero mil memorias no nos aguardan del destino cruel
que nos depara este andar desastroso e incierto
"¡Míster Edgar..! , ¡Míster Poe!" le saludó afectuosa
"¿Es que acaso le conozco?" recalcó el maestro literario
"¿Es que no me reconoces? A ver si esto te aclara la mente" interrumpió oportuna
Extendió con ternura las manos y dejó en las suyas un obsequio
Menuda sorpresa se llevó al abrir la caja de sortilegio
"¡Por todos los cielos! ¿¡Es que acaso son de Berenice estos dientes!?"
"Dime tu lo que sientes al mirarles , y la respuesta es tuya si tu corazón
palpitante y delator no me miente en el intrincado juego del amor y de la muerte"
"¿Eres acaso tu la reyna de la noche..La dama que se desliza en mis pesadillas de macabro ingenio?"
"Da un paseo conmigo y tal vez el mundo viva para comprenderte.."
"Sólo deseo saber una cosa amiga mía , eterna señora de la infinita hora"
"Habla claro y no temas que el camino es abundante"
"¿Sabes si entre tus querubines no se encuentra mi febril Leonora?"
"Ella está mas viva que nunca en cada línea de tus escritos ,
se recrea en la mente de tus lectores y se idolatra el nombre de su autor"
"¡Sí! La he visto una y mil veces en sueños infinitos de romántica locura
caminando juntos en un valle de eterno reconocimiento e inegable resplandor"
"Cada hoja cae como un sueños maduros impulsados
y siempre de pie como los gatos negros de los que has hablado
son persistentes en todo momento como investigadores de homicidios
pero de fluidez exquisita como retratos ovales o pendulos inquisidores"
¡Nunca mas Edgar Allan Poe será menos reconocido con el áspero paso de los días!
¡Nunca más! dijo la propia muerte al tiempo que batió su negra toga contra el viento
para volar cual hermoso cuervo al guiar a Poe al valle de mi memoria , al de la posteridad , al de la persistencia con el que recorre los sueños de unos y las pesadillas de otros...
la que nunca despierta envidia ,
esa que trae a la noche por manto ,
y es su sonrisa sinónimo de tragedia.
Puntual como quien cobra renta atrasada
inoportuna como mosquito en noche de domingo
la dama en cuestión , se encontraba consternada ,
al saber que la víctima de hoy..era un entrañable amigo.
Caminó elegante hasta la dirección indicada,
pero sucedió entonces que se detuvo a esperarlo,
detuvo su marcha fatal y , de manera inesperada
aguardó cual cita lo que era ya una sentencia.
Y es que ellos se conocieron en la fantasía narrativa
en un mundo perfecto , edificado a voluntad del misterio.
Tan espontánea y sorprendente era esa mente creativa
como el actuar de ese ser temido y sombrío
Tantas veces él la había dibujado en un papel ,
que se había convertido en su artista predilecto,
pero mil memorias no nos aguardan del destino cruel
que nos depara este andar desastroso e incierto
"¡Míster Edgar..! , ¡Míster Poe!" le saludó afectuosa
"¿Es que acaso le conozco?" recalcó el maestro literario
"¿Es que no me reconoces? A ver si esto te aclara la mente" interrumpió oportuna
Extendió con ternura las manos y dejó en las suyas un obsequio
Menuda sorpresa se llevó al abrir la caja de sortilegio
"¡Por todos los cielos! ¿¡Es que acaso son de Berenice estos dientes!?"
"Dime tu lo que sientes al mirarles , y la respuesta es tuya si tu corazón
palpitante y delator no me miente en el intrincado juego del amor y de la muerte"
"¿Eres acaso tu la reyna de la noche..La dama que se desliza en mis pesadillas de macabro ingenio?"
"Da un paseo conmigo y tal vez el mundo viva para comprenderte.."
"Sólo deseo saber una cosa amiga mía , eterna señora de la infinita hora"
"Habla claro y no temas que el camino es abundante"
"¿Sabes si entre tus querubines no se encuentra mi febril Leonora?"
"Ella está mas viva que nunca en cada línea de tus escritos ,
se recrea en la mente de tus lectores y se idolatra el nombre de su autor"
"¡Sí! La he visto una y mil veces en sueños infinitos de romántica locura
caminando juntos en un valle de eterno reconocimiento e inegable resplandor"
"Cada hoja cae como un sueños maduros impulsados
y siempre de pie como los gatos negros de los que has hablado
son persistentes en todo momento como investigadores de homicidios
pero de fluidez exquisita como retratos ovales o pendulos inquisidores"
¡Nunca mas Edgar Allan Poe será menos reconocido con el áspero paso de los días!
¡Nunca más! dijo la propia muerte al tiempo que batió su negra toga contra el viento
para volar cual hermoso cuervo al guiar a Poe al valle de mi memoria , al de la posteridad , al de la persistencia con el que recorre los sueños de unos y las pesadillas de otros...
Como dije ..no es una calavera , calavera...pues le falta rimas y bleh...creo que tal vez solo fué una de esas múltiples mafufeses producto del ocio y la fascinación , quienes se han convertido en mis compañeras mas frecuentes a estas fechas... heh que hayan pasado un buen dia de Muertos...que la muerte verdadera no es la falta de signos vitales... si no el olvido..!!
